夜。
深了。
风很冷，像刀子，刮过黄山的石缝，带着松涛的呜咽。
演武场的人早已散尽，只剩下青石坪上的月光，白得像霜。
王韩坐在最高的那级石阶上，手里捏着个瓦罐。罐里不是八珍膏，是鹿血。
刚杀的鹿，血还是热的，带着点腥甜，像极了江湖里没说透的恩怨。
阿修罗站在他身后，影子被月光拉得很长，像柄出鞘的剑。
“喝？”王韩头也不回，把瓦罐递过去。
阿修罗没接。
他在看远处的黑暗。黑暗里有树，有石，有风声，却没有别的。
“他们说，我们赢了。”王韩喝了一大口鹿血，喉结滚动，声音有点哑，“赢了天下最好的熬膏手。”
“嗯。”阿修罗的声音比风还冷。
“但我总觉得，好像少了点什么。”王韩又喝了一口，瓦罐轻了些，“是少了点什么？”
阿修罗没回答。
他在想一个人。
一个会把络石藤绣成香囊的人，一个熬膏时会盯着火候哼歌的人，一个说“熬膏如熬心”的人。
风更冷了。
王韩把瓦罐里的鹿血一饮而尽，随手将空罐扔出去。
瓦罐在空中划过一道弧线，落在地上，碎了。
清脆的响声，在寂静的夜里，传得很远。
“明天，我们去开铺子。”王韩站起身，拍了拍身上的灰，“叫‘八珍堂’。”
“嗯。”
“阿牛去砍木头，李嫂去挑药缸，老张去备药材。”王韩的声音里有了点暖意，像鹿血在胃里慢慢散开的热，“你呢？”
“我去南岭。”
王韩的脚步顿住了。
他转过身，看着阿修罗，月光照亮他的脸，没什么表情，却像有千言万语。
“去多久？”
“不知道。”
“还回来？”
“不知道。”
王韩笑了，笑得有点涩。
“也是。”他说，“有些地方，总得回去看看。有些事，总得有个了结。”
阿修罗没说话。
他从怀里掏出个东西，递过去。
是个香囊，络石藤的花样，银线绣的，边角有点磨损，像是带了很久。
“这个，帮我收着。”
王韩接过香囊，入手有点沉，像是藏着些看不见的东西。
“好。”
“如果……”阿修罗顿了顿，好像在斟酌词句，“如果有人来问起我，就说我去南岭采药了。”
“好。”
风还在刮，松涛还在响，月光还是白得像霜。
阿修罗转身，往山下走。
他的脚步很稳，不快，却没有回头。
王韩站在石阶上，手里捏着那个香囊，看着他的背影渐渐融进黑暗里，像一滴水融进了大海。
他忽然想起四个月前，在老院子里，阿修罗分银子时的样子。
那时的阳光很好，槐花开得很盛，药香漫了满院。
那时的阿修罗，眼里有光。
现在，光好像暗了点，却更沉了，像熬到了火候的膏。
王韩又笑了笑，把香囊揣进怀里，贴身的地方。
然后，他也转身，往另一个方向走。
他要去告诉阿牛，明天不用砍木头了，先去买口新的瓦罐。
还要告诉李嫂，药缸要挑最大的，能熬下足够全村人喝的膏。
还要告诉老张，药材要挑最好的，哪怕多跑几趟药市。
夜还很长。
路也很长。
但总有天亮的时候。
总有走到头的那天。
只是谁也不知道，天亮的时候，路的尽头，会是什么。
或许是南岭的药香。
或许是“八珍堂”的烟火。
或许，什么都不是。
又或许，什么都是。
风还在刮。
瓦罐的碎片在月光下闪着光，像些没说出口的话。
夜。
还是夜。
风更冷了，像淬了冰的剑，刮过石面，留下细碎的响。
王韩还在石阶上。
手里多了柄剑。
剑很旧，鞘是普通的鲨鱼皮，剑柄缠着布条，磨得发亮，看得出是常握的。
他在擦剑。
用一块白布，慢慢地擦，从剑鞘到剑柄，从护手到剑尖。
布上沾了点鹿血，暗红色，像干涸的泪痕。
远处的黑暗里，有脚步声。
很轻，很慢，却很稳。
王韩没有回头。
他知道是谁。
脚步声停在他身后三步远的地方。
“剑不错。”阿修罗的声音，和这夜色一样冷。
“你的剑呢？”王韩问，手里的布还在动。
“在鞘里。”
“不拔？”
“不必。”
王韩笑了，笑声在夜里散开，有点空。
“也是，”他说，“这里没有该杀的人，也没有该护的人。”
他放下布，拿起剑，对着月光。
剑身很亮，映出他的脸，也映出天上的月。
“这剑叫‘钝’。”王韩说。
“钝？”
“嗯，”王韩掂了掂剑，“开刃却不快，杀人不够狠，护人却够稳。”
阿修罗看着他手里的剑，忽然想起另一柄剑。
一柄更细、更亮的剑，剑柄上系着络石藤的干花，是蓝苗编的剑穗。
那柄剑，现在在他的行囊里，贴着背，像贴着一块温热的石头。
“你要去哪？”王韩忽然问。
“南岭。”
“走路去？”
“嗯。”
“不骑马？”
“太慢。”
王韩又笑了，这次的笑声里带了点暖意。
“你总是这样，”他说，“做什么都嫌慢，除了熬膏。”
阿修罗没说话。
他从行囊里拿出个东西，扔过去。
王韩接住，是个小小的油纸包。
打开，是半块陈皮膏，黑褐色，散发着淡淡的香。
“给你的。”阿修罗说。
“你自己留着。”
“我不喜欢甜的。”
王韩捏着那半块膏，忽然觉得有点沉。
像捏着四个月的光阴，像捏着老院子里的槐花香。
“什么时候走？”
“现在。”
“不等天亮？”
“天亮了，路会挤。”
王韩站起身，把剑插进鞘里，动作很慢，像在完成一个仪式。
“我送你。”
“不必。”
“我想送。”
阿修罗看着他，月光在他眼里，像两簇跳动的火。
“好。”
两人并肩往山下走。
没有说话。
只有脚步声，踩在落满松针的地上，沙沙地响。
风从他们身边过，带着松脂的香，带着鹿血的腥，带着月光的冷。
走到岔路口。
一条往南，一条往东。
往南，是南岭的方向。
往东，是村子的方向。
“到这就好。”阿修罗停下脚步。
“好。”王韩也停下。
“铺子的事，”阿修罗顿了顿，“多费心。”
“放心。”
“阿牛娘的药，”阿修罗又说，“记得让他按时换。”
“记得。”
“李嫂的收膏火候，”阿修罗还想说什么，却被王韩打断。
“我知道。”王韩说，“你该走了。”
阿修罗看着他，看了很久，像要把他的样子刻在心里。
然后，他转身，往南走。
脚步很快，却很稳。
王韩站在原地，看着他的背影，看着他的影子被月光拉得很长，然后渐渐淡去，融进黑暗里。
他忽然想起阿修罗说过的话。
“熬膏如熬心，急不得。”
他忽然觉得，阿修罗这一走，也像在熬。
熬一段路，熬一段光阴，熬一个不知道结果的结局。
风还在刮。
王韩从怀里掏出那个络石藤香囊，放在鼻尖闻了闻。
有淡淡的药香，有阳光的味道，还有点说不清的，像蓝苗的笑。
他把香囊系在剑柄上。
然后，他转身，往东走。
脚步声很响，像在告诉自己，路还长，事还多，不能停。
夜还很深。
月还很亮。
往南的路上，阿修罗的身影，已经看不见了。
只有风，还在追，还在赶，还在把他的气息，往南岭的方向送。
往东的路上，王韩的身影，也渐渐远了。
只有剑柄上的香囊，在风里轻轻晃，银线的光，忽明忽暗，像一颗不肯熄灭的星。
夜还很长。
路还很长。
谁也不知道，在路的尽头，会有什么在等。
或许是南岭的药庐，或许是村里的铺子。
或许，什么都没有。
或许，什么都有。
风还在吹。
松涛还在响。
月光还在流。
路。
很长。
风依旧冷，像无数细小的冰针，扎在脸上，有点疼。
阿修罗在走。
一步，又一步。
脚下的路，从青石变成黄土，从黄土变成碎石，每一步都硌得脚底发疼。
但他没有停。
他的剑，在鞘里。
剑柄上的布条，被汗水浸得有些潮，贴着掌心，像有生命。
他的行囊，很轻。
里面只有几件换洗衣物，半块陈皮膏，还有那九本魔法书。
书被油纸包着，很严实，生怕被雨打湿，被风吹坏。
他很少翻看。
但他知道它们在。
就像他知道，南岭在南方，蓝苗在南岭，药庐的门，或许还开着。
日升。
月落。
他不知道走了多少天。
只知道，鹿血的腥气，早已被风吹散。
只知道，陈皮膏的甜味，还在舌尖残留。
只知道，夜里宿在破庙，总能梦见那株络石藤，在风里晃，银线的光，忽明忽暗。
这日，他走到一条河边。
河水很清，能看见水底的卵石，还有几条小鱼，游得很慢。
他蹲下身，掬起一捧水。
水很凉，激得他打了个寒颤。
他看着水里的倒影。
头发很长，很乱，遮住了半张脸。
胡茬很硬，像野草。
只有眼睛，还很亮，像淬了光的剑。
他从行囊里拿出块布，蘸着河水，慢慢擦脸。
擦去尘土，擦去疲惫，擦去那些说不清道不明的牵绊。
然后，他继续走。
河边有个渡口。
渡口有艘船。
船上有个撑船人，戴着顶斗笠，穿着件蓑衣，看不出年纪。
“过河？”撑船人的声音，像被水泡过，有点闷。
“嗯。”
“钱？”
阿修罗从怀里掏出枚碎银子，递过去。
撑船人接过，掂了掂，扔进腰间的钱袋，叮当作响。
“上来。”
船很小，只能容下两个人。
船板很旧，踩上去咯吱作响，像随时会散架。
撑船人竹篙一点，船就离了岸，慢悠悠地往河心漂。
河水很静，只有船桨划水的声音，哗啦，哗啦。
“往南去？”撑船人忽然问。
“嗯。”
“南岭？”
阿修罗抬眼看他。
斗笠压得很低，看不清脸。
“听说那里的药草，长得很好。”撑船人又说，声音依旧很闷。
“嗯。”
“听说那里的人，熬膏熬得很好。”
阿修罗没说话。
他在看水。
水里有云的影子，有鸟的影子，还有他的影子。
都在动，都在漂，都没有根。
“去过南岭？”他忽然问。
撑船人笑了，笑声像风吹过空桶，嗡嗡地响。
“去过很多地方，忘了。”
“忘了？”
“记性不好，”撑船人说，“只记得水是流的，船是动的，人是走的。”
阿修罗看着他，忽然觉得，这人或许什么都记得，只是不想说。
就像他自己，有些事，明明记得很清，却偏要装作忘了。
船到对岸。
阿修罗跳上岸。
“谢了。”
“不谢。”撑船人说，“路还长，慢点走。”
阿修罗没回头。
他继续往南走。
风好像小了点。
空气里，渐渐有了点暖意，还有点潮湿的气息。
像南岭的春天。
他的脚步，好像也轻快了些。
路过一个小镇。
镇上有个药铺。
药铺的幌子，写着“回春堂”。
他走了进去。
药铺里很暗，弥漫着浓重的药味，有点呛人。
掌柜是个中年妇人，正在柜台后抓药，手指很巧，称得很准。
“要点什么？”妇人抬头看他，眼里没有惊讶，只有平和。
“茵陈。”
“新的还是陈的？”
“新的。”
妇人从药柜里抓出一把茵陈，绿得发亮，带着水汽。
“刚从南岭采来的，很新鲜。”
阿修罗的心跳，忽然快了一拍。
“南岭来的？”
“嗯，”妇人笑着说，“南岭的茵陈，比别处的嫩，药效也好。”
他接过茵陈，放在鼻尖闻了闻。
很清，很苦，像蓝苗药庐里的味道。
“多少钱？”
“不用钱。”妇人说，“看你像是远路来的，这点药，不值什么。”
阿修罗看着她，忽然想起李嫂。
都是一样的爽朗，一样的热心。
“谢了。”他把茵陈放进行囊。
“往南岭去？”妇人问。
“嗯。”
“南岭的路不好走，”妇人说，“过了前面的山，就快到了。”
“嗯。”
他走出药铺，阳光正好，落在身上，有点暖。
他摸了摸行囊里的茵陈。
好像离南岭，又近了一步。
好像离蓝苗，又近了一步。
他继续走。
前面的山，很高，很陡。
山路蜿蜒，像条蛇。
他一步一步往上爬。
汗，湿透了衣衫。
喘，像拉风箱。
但他没有停。
他的剑，在鞘里，随着他的动作，轻轻晃动，像在给他鼓劲。
爬到半山腰，他看见一块平整的石头。
他坐下来，歇脚。
从行囊里拿出茵陈，捏了一片，放进嘴里。
很苦。
苦得他皱起了眉。
但他没有吐出来。
慢慢嚼，慢慢咽。
苦过之后，好像有股淡淡的回甘，从舌尖散开。
像极了那些熬膏的日夜，苦中带甜。
他看着山下的路，像条白带子，弯弯曲曲，消失在远方。
他忽然想起王韩。
想起阿牛。
想起李嫂和老张。
想起“八珍堂”的烟火。
他忽然笑了。
笑得很轻，却很真。
风从山上吹下来，带着草木的清香。
他站起身，拍了拍身上的灰。
继续往上爬。
山很高。
路很长。
但他知道，山顶的风景，一定很好。
南岭的药香，一定很浓。
蓝苗的笑，一定很甜。
风。
冷风。
风里有雪的味道。
不是冬天的雪，是高山上的雪，带着冰碴子，刮在脸上，像细针。
沈清辞站在断云峰的第三道崖口，衣袂猎猎。她的剑斜斜插在背后，剑柄缠着三圈深蓝色的布条，布条末端缀着枚小小的银铃，风一吹，不响。
因为冻住了。
崖下是云海，翻涌如沸，白得晃眼。沈清辞望着云海，眼神比云海更冷。
她在等一个人。
等一个喝鹿血的人。
江湖人都知道，断云峰是险地，尤其是这第三道崖口，三面凌空，只有一条窄窄的石阶通上来，石阶上结着冰，一步踏错，就是万丈深渊。
敢来这里的，要么是疯子，要么是有不得不来的理由。
沈清辞不是疯子。
她的理由，在剑穗上——那枚银铃，是她弟弟沈清羽的。三个月前，清羽在山下镇子里喝鹿血时，被人挑了手筋，银铃也被抢走，只留下半截布条。
抢走银铃的人，留了话：要银铃，断云峰第三道崖口，带十斤上好的鹿血来。
沈清辞带了。
鹿血装在一个黑陶壶里，壶身裹着厚厚的毡布，挂在她的左腕。血是热的，透过毡布，烫着皮肤，像块烙铁。
她已经等了三个时辰。
三个时辰里，风没停过，云海没停过，她的剑，也没动过。
剑是好剑，“碎影”。
江湖人说，碎影一出，不见人影，只闻剑声。
但沈清辞的碎影，从不轻易出声。
她的剑，只在两种时候出鞘：要么杀人，要么救人。
现在，她不知道是要杀人，还是救人。
她只知道，弟弟还躺在山下的客栈里，等着这枚银铃入药——那是他们沈家祖传的法子，用至亲之物作引，才能续接断筋。
风忽然变了向。
不再是直来直去的刮，而是打着旋，带着股淡淡的腥气。
鹿血的腥气。
沈清辞的手，握住了剑柄。
深蓝色的布条下，指节泛白。
石阶尽头，出现了一个人影。
深了。
风很冷，像刀子，刮过黄山的石缝，带着松涛的呜咽。
演武场的人早已散尽，只剩下青石坪上的月光，白得像霜。
王韩坐在最高的那级石阶上，手里捏着个瓦罐。罐里不是八珍膏，是鹿血。
刚杀的鹿，血还是热的，带着点腥甜，像极了江湖里没说透的恩怨。
阿修罗站在他身后，影子被月光拉得很长，像柄出鞘的剑。
“喝？”王韩头也不回，把瓦罐递过去。
阿修罗没接。
他在看远处的黑暗。黑暗里有树，有石，有风声，却没有别的。
“他们说，我们赢了。”王韩喝了一大口鹿血，喉结滚动，声音有点哑，“赢了天下最好的熬膏手。”
“嗯。”阿修罗的声音比风还冷。
“但我总觉得，好像少了点什么。”王韩又喝了一口，瓦罐轻了些，“是少了点什么？”
阿修罗没回答。
他在想一个人。
一个会把络石藤绣成香囊的人，一个熬膏时会盯着火候哼歌的人，一个说“熬膏如熬心”的人。
风更冷了。
王韩把瓦罐里的鹿血一饮而尽，随手将空罐扔出去。
瓦罐在空中划过一道弧线，落在地上，碎了。
清脆的响声，在寂静的夜里，传得很远。
“明天，我们去开铺子。”王韩站起身，拍了拍身上的灰，“叫‘八珍堂’。”
“嗯。”
“阿牛去砍木头，李嫂去挑药缸，老张去备药材。”王韩的声音里有了点暖意，像鹿血在胃里慢慢散开的热，“你呢？”
“我去南岭。”
王韩的脚步顿住了。
他转过身，看着阿修罗，月光照亮他的脸，没什么表情，却像有千言万语。
“去多久？”
“不知道。”
“还回来？”
“不知道。”
王韩笑了，笑得有点涩。
“也是。”他说，“有些地方，总得回去看看。有些事，总得有个了结。”
阿修罗没说话。
他从怀里掏出个东西，递过去。
是个香囊，络石藤的花样，银线绣的，边角有点磨损，像是带了很久。
“这个，帮我收着。”
王韩接过香囊，入手有点沉，像是藏着些看不见的东西。
“好。”
“如果……”阿修罗顿了顿，好像在斟酌词句，“如果有人来问起我，就说我去南岭采药了。”
“好。”
风还在刮，松涛还在响，月光还是白得像霜。
阿修罗转身，往山下走。
他的脚步很稳，不快，却没有回头。
王韩站在石阶上，手里捏着那个香囊，看着他的背影渐渐融进黑暗里，像一滴水融进了大海。
他忽然想起四个月前，在老院子里，阿修罗分银子时的样子。
那时的阳光很好，槐花开得很盛，药香漫了满院。
那时的阿修罗，眼里有光。
现在，光好像暗了点，却更沉了，像熬到了火候的膏。
王韩又笑了笑，把香囊揣进怀里，贴身的地方。
然后，他也转身，往另一个方向走。
他要去告诉阿牛，明天不用砍木头了，先去买口新的瓦罐。
还要告诉李嫂，药缸要挑最大的，能熬下足够全村人喝的膏。
还要告诉老张，药材要挑最好的，哪怕多跑几趟药市。
夜还很长。
路也很长。
但总有天亮的时候。
总有走到头的那天。
只是谁也不知道，天亮的时候，路的尽头，会是什么。
或许是南岭的药香。
或许是“八珍堂”的烟火。
或许，什么都不是。
又或许，什么都是。
风还在刮。
瓦罐的碎片在月光下闪着光，像些没说出口的话。
夜。
还是夜。
风更冷了，像淬了冰的剑，刮过石面，留下细碎的响。
王韩还在石阶上。
手里多了柄剑。
剑很旧，鞘是普通的鲨鱼皮，剑柄缠着布条，磨得发亮，看得出是常握的。
他在擦剑。
用一块白布，慢慢地擦，从剑鞘到剑柄，从护手到剑尖。
布上沾了点鹿血，暗红色，像干涸的泪痕。
远处的黑暗里，有脚步声。
很轻，很慢，却很稳。
王韩没有回头。
他知道是谁。
脚步声停在他身后三步远的地方。
“剑不错。”阿修罗的声音，和这夜色一样冷。
“你的剑呢？”王韩问，手里的布还在动。
“在鞘里。”
“不拔？”
“不必。”
王韩笑了，笑声在夜里散开，有点空。
“也是，”他说，“这里没有该杀的人，也没有该护的人。”
他放下布，拿起剑，对着月光。
剑身很亮，映出他的脸，也映出天上的月。
“这剑叫‘钝’。”王韩说。
“钝？”
“嗯，”王韩掂了掂剑，“开刃却不快，杀人不够狠，护人却够稳。”
阿修罗看着他手里的剑，忽然想起另一柄剑。
一柄更细、更亮的剑，剑柄上系着络石藤的干花，是蓝苗编的剑穗。
那柄剑，现在在他的行囊里，贴着背，像贴着一块温热的石头。
“你要去哪？”王韩忽然问。
“南岭。”
“走路去？”
“嗯。”
“不骑马？”
“太慢。”
王韩又笑了，这次的笑声里带了点暖意。
“你总是这样，”他说，“做什么都嫌慢，除了熬膏。”
阿修罗没说话。
他从行囊里拿出个东西，扔过去。
王韩接住，是个小小的油纸包。
打开，是半块陈皮膏，黑褐色，散发着淡淡的香。
“给你的。”阿修罗说。
“你自己留着。”
“我不喜欢甜的。”
王韩捏着那半块膏，忽然觉得有点沉。
像捏着四个月的光阴，像捏着老院子里的槐花香。
“什么时候走？”
“现在。”
“不等天亮？”
“天亮了，路会挤。”
王韩站起身，把剑插进鞘里，动作很慢，像在完成一个仪式。
“我送你。”
“不必。”
“我想送。”
阿修罗看着他，月光在他眼里，像两簇跳动的火。
“好。”
两人并肩往山下走。
没有说话。
只有脚步声，踩在落满松针的地上，沙沙地响。
风从他们身边过，带着松脂的香，带着鹿血的腥，带着月光的冷。
走到岔路口。
一条往南，一条往东。
往南，是南岭的方向。
往东，是村子的方向。
“到这就好。”阿修罗停下脚步。
“好。”王韩也停下。
“铺子的事，”阿修罗顿了顿，“多费心。”
“放心。”
“阿牛娘的药，”阿修罗又说，“记得让他按时换。”
“记得。”
“李嫂的收膏火候，”阿修罗还想说什么，却被王韩打断。
“我知道。”王韩说，“你该走了。”
阿修罗看着他，看了很久，像要把他的样子刻在心里。
然后，他转身，往南走。
脚步很快，却很稳。
王韩站在原地，看着他的背影，看着他的影子被月光拉得很长，然后渐渐淡去，融进黑暗里。
他忽然想起阿修罗说过的话。
“熬膏如熬心，急不得。”
他忽然觉得，阿修罗这一走，也像在熬。
熬一段路，熬一段光阴，熬一个不知道结果的结局。
风还在刮。
王韩从怀里掏出那个络石藤香囊，放在鼻尖闻了闻。
有淡淡的药香，有阳光的味道，还有点说不清的，像蓝苗的笑。
他把香囊系在剑柄上。
然后，他转身，往东走。
脚步声很响，像在告诉自己，路还长，事还多，不能停。
夜还很深。
月还很亮。
往南的路上，阿修罗的身影，已经看不见了。
只有风，还在追，还在赶，还在把他的气息，往南岭的方向送。
往东的路上，王韩的身影，也渐渐远了。
只有剑柄上的香囊，在风里轻轻晃，银线的光，忽明忽暗，像一颗不肯熄灭的星。
夜还很长。
路还很长。
谁也不知道，在路的尽头，会有什么在等。
或许是南岭的药庐，或许是村里的铺子。
或许，什么都没有。
或许，什么都有。
风还在吹。
松涛还在响。
月光还在流。
路。
很长。
风依旧冷，像无数细小的冰针，扎在脸上，有点疼。
阿修罗在走。
一步，又一步。
脚下的路，从青石变成黄土，从黄土变成碎石，每一步都硌得脚底发疼。
但他没有停。
他的剑，在鞘里。
剑柄上的布条，被汗水浸得有些潮，贴着掌心，像有生命。
他的行囊，很轻。
里面只有几件换洗衣物，半块陈皮膏，还有那九本魔法书。
书被油纸包着，很严实，生怕被雨打湿，被风吹坏。
他很少翻看。
但他知道它们在。
就像他知道，南岭在南方，蓝苗在南岭，药庐的门，或许还开着。
日升。
月落。
他不知道走了多少天。
只知道，鹿血的腥气，早已被风吹散。
只知道，陈皮膏的甜味，还在舌尖残留。
只知道，夜里宿在破庙，总能梦见那株络石藤，在风里晃，银线的光，忽明忽暗。
这日，他走到一条河边。
河水很清，能看见水底的卵石，还有几条小鱼，游得很慢。
他蹲下身，掬起一捧水。
水很凉，激得他打了个寒颤。
他看着水里的倒影。
头发很长，很乱，遮住了半张脸。
胡茬很硬，像野草。
只有眼睛，还很亮，像淬了光的剑。
他从行囊里拿出块布，蘸着河水，慢慢擦脸。
擦去尘土，擦去疲惫，擦去那些说不清道不明的牵绊。
然后，他继续走。
河边有个渡口。
渡口有艘船。
船上有个撑船人，戴着顶斗笠，穿着件蓑衣，看不出年纪。
“过河？”撑船人的声音，像被水泡过，有点闷。
“嗯。”
“钱？”
阿修罗从怀里掏出枚碎银子，递过去。
撑船人接过，掂了掂，扔进腰间的钱袋，叮当作响。
“上来。”
船很小，只能容下两个人。
船板很旧，踩上去咯吱作响，像随时会散架。
撑船人竹篙一点，船就离了岸，慢悠悠地往河心漂。
河水很静，只有船桨划水的声音，哗啦，哗啦。
“往南去？”撑船人忽然问。
“嗯。”
“南岭？”
阿修罗抬眼看他。
斗笠压得很低，看不清脸。
“听说那里的药草，长得很好。”撑船人又说，声音依旧很闷。
“嗯。”
“听说那里的人，熬膏熬得很好。”
阿修罗没说话。
他在看水。
水里有云的影子，有鸟的影子，还有他的影子。
都在动，都在漂，都没有根。
“去过南岭？”他忽然问。
撑船人笑了，笑声像风吹过空桶，嗡嗡地响。
“去过很多地方，忘了。”
“忘了？”
“记性不好，”撑船人说，“只记得水是流的，船是动的，人是走的。”
阿修罗看着他，忽然觉得，这人或许什么都记得，只是不想说。
就像他自己，有些事，明明记得很清，却偏要装作忘了。
船到对岸。
阿修罗跳上岸。
“谢了。”
“不谢。”撑船人说，“路还长，慢点走。”
阿修罗没回头。
他继续往南走。
风好像小了点。
空气里，渐渐有了点暖意，还有点潮湿的气息。
像南岭的春天。
他的脚步，好像也轻快了些。
路过一个小镇。
镇上有个药铺。
药铺的幌子，写着“回春堂”。
他走了进去。
药铺里很暗，弥漫着浓重的药味，有点呛人。
掌柜是个中年妇人，正在柜台后抓药，手指很巧，称得很准。
“要点什么？”妇人抬头看他，眼里没有惊讶，只有平和。
“茵陈。”
“新的还是陈的？”
“新的。”
妇人从药柜里抓出一把茵陈，绿得发亮，带着水汽。
“刚从南岭采来的，很新鲜。”
阿修罗的心跳，忽然快了一拍。
“南岭来的？”
“嗯，”妇人笑着说，“南岭的茵陈，比别处的嫩，药效也好。”
他接过茵陈，放在鼻尖闻了闻。
很清，很苦，像蓝苗药庐里的味道。
“多少钱？”
“不用钱。”妇人说，“看你像是远路来的，这点药，不值什么。”
阿修罗看着她，忽然想起李嫂。
都是一样的爽朗，一样的热心。
“谢了。”他把茵陈放进行囊。
“往南岭去？”妇人问。
“嗯。”
“南岭的路不好走，”妇人说，“过了前面的山，就快到了。”
“嗯。”
他走出药铺，阳光正好，落在身上，有点暖。
他摸了摸行囊里的茵陈。
好像离南岭，又近了一步。
好像离蓝苗，又近了一步。
他继续走。
前面的山，很高，很陡。
山路蜿蜒，像条蛇。
他一步一步往上爬。
汗，湿透了衣衫。
喘，像拉风箱。
但他没有停。
他的剑，在鞘里，随着他的动作，轻轻晃动，像在给他鼓劲。
爬到半山腰，他看见一块平整的石头。
他坐下来，歇脚。
从行囊里拿出茵陈，捏了一片，放进嘴里。
很苦。
苦得他皱起了眉。
但他没有吐出来。
慢慢嚼，慢慢咽。
苦过之后，好像有股淡淡的回甘，从舌尖散开。
像极了那些熬膏的日夜，苦中带甜。
他看着山下的路，像条白带子，弯弯曲曲，消失在远方。
他忽然想起王韩。
想起阿牛。
想起李嫂和老张。
想起“八珍堂”的烟火。
他忽然笑了。
笑得很轻，却很真。
风从山上吹下来，带着草木的清香。
他站起身，拍了拍身上的灰。
继续往上爬。
山很高。
路很长。
但他知道，山顶的风景，一定很好。
南岭的药香，一定很浓。
蓝苗的笑，一定很甜。
风。
冷风。
风里有雪的味道。
不是冬天的雪，是高山上的雪，带着冰碴子，刮在脸上，像细针。
沈清辞站在断云峰的第三道崖口，衣袂猎猎。她的剑斜斜插在背后，剑柄缠着三圈深蓝色的布条，布条末端缀着枚小小的银铃，风一吹，不响。
因为冻住了。
崖下是云海，翻涌如沸，白得晃眼。沈清辞望着云海，眼神比云海更冷。
她在等一个人。
等一个喝鹿血的人。
江湖人都知道，断云峰是险地，尤其是这第三道崖口，三面凌空，只有一条窄窄的石阶通上来，石阶上结着冰，一步踏错，就是万丈深渊。
敢来这里的，要么是疯子，要么是有不得不来的理由。
沈清辞不是疯子。
她的理由，在剑穗上——那枚银铃，是她弟弟沈清羽的。三个月前，清羽在山下镇子里喝鹿血时，被人挑了手筋，银铃也被抢走，只留下半截布条。
抢走银铃的人，留了话：要银铃，断云峰第三道崖口，带十斤上好的鹿血来。
沈清辞带了。
鹿血装在一个黑陶壶里，壶身裹着厚厚的毡布，挂在她的左腕。血是热的，透过毡布，烫着皮肤，像块烙铁。
她已经等了三个时辰。
三个时辰里，风没停过，云海没停过，她的剑，也没动过。
剑是好剑，“碎影”。
江湖人说，碎影一出，不见人影，只闻剑声。
但沈清辞的碎影，从不轻易出声。
她的剑，只在两种时候出鞘：要么杀人，要么救人。
现在，她不知道是要杀人，还是救人。
她只知道，弟弟还躺在山下的客栈里，等着这枚银铃入药——那是他们沈家祖传的法子，用至亲之物作引，才能续接断筋。
风忽然变了向。
不再是直来直去的刮，而是打着旋，带着股淡淡的腥气。
鹿血的腥气。
沈清辞的手，握住了剑柄。
深蓝色的布条下，指节泛白。
石阶尽头，出现了一个人影。